Nochebuena

Y uno que no termina, que no termina. Explicaré lo que aconteció el día de
Nochebuena:

Llegaba a mi casa tras tomar unos Cócteles con el
Dr. Cloke y Mr. Juanila en el Club Hadfor, ese que está
en Viapol Square, cuando me di cuenta que había un coche
que me resultaba familiar en frente de mi jardín. Johnson
al abrirme la puerta me dijo que Lord Brown y su esposa
me esperaban en la sala. Me produjo regocijo saber
que Paul había correspondido a la visita que le hice un
mes antes. Charlamos de cosas banales durante algo más de
una hora hasta que Mrs. Brown accedió a tocar el piano tras
nuestras súplicas.

¡Cáspita! Lo que ocurrió fue que llegué a mi casa un poco
"alegre" después de tomarme unas Judas. Llevaba un par de
litros de cerveza para sumar a la media docena que había
y en nada estaba bebiendo en el salón con mis hermanos, como
si fuésemos cosacos (o rocieros). Obviamente el momento en el
que me arranqué por fandangos y bulerías no se hizo esperar,
que por cierto se me dan bien má o meno.

En ese momento empezó mi disgusto, mientras me afanaba por
cantar bien, mis hermanos - santos varones- me decían que
me faltaba "barrio", que cuando entré en la universidad y me
junté con otra gente lo perdí. Eso me sentó como un tiro,
menuda falacia, y como la cerveza me había subido más si cabe,
mi réplica fue cantar de forma más cerrada y contar mis
historias de barrio obrero de los ochenta, sin mucha aceptación.

Para más inri (Najwa Ninri) llegó mi vecina Paqui - mala
de la garganta - y después de explicarle mis desventuras y
cantarle un fandango por El Cabrero para que viese que tenía
razón, ella, tras hablar de los fandangos de Huelva se arrancó
con uno, por la petición de mis hermanos, y según éstos - santos
varones - me dejó pa´l arrastre, otra falacia.

La cosa es que como dice una canción - ¿casposa? - "¿si no
soy underground qué es lo que soy?". Esto ya es lo último, qué
no soy de barrio. Puf. Quitándole la componente trágica - que
la tiene - e incluso tomándomelo de forma lúdica, me siento
como en un cruces de caminos, como un proyecto inacabado, que
no pertenezco a ningún sitio, que mi hábitat es el vació, en
fin, ya me entendéis.

Mrs. Brown miró de soslayo a su marido dándole a entender
que estaba cansada de tocar, también parecía sugerirle que no
se encontraba bien en mi casa. Una situación incomoda para
cualquier graduado en Oxford que se precie. Decidí pedirle
a Johnson que trajese mi mejor vino y relatarles a Lord Brown
y a su esposa las peripecias de Mr. Wile en las plantaciones
de tabaco que tenia en las colonias, eso no podía fallar.