La uña negra

Nuestro organismo se va regenerando y mutando, poco o nada nos queda en el cuerpo de hace unos años, pero hay algo que nos hace únicos a cada uno y es nuestra trayectoria, el hecho que cada paso que damos tiene el origen en un punto anterior que es nuestro y sólo nuestro, y eso es lo que le da la individualidad a la peña - nótese mi tono desenfadado -.

Esas trayectorias pueden tener similitudes, y eso hace que intentemos darle giros inesperados a nuestros actos para que nuestra identidad esté asegurada, eso es parte de la agonía de la existencia, es difícil darle sentido cuando no tienes nada de particular con respecto a los demás, por que recordemos que el infierno son los otros como decía Sartre.

Bien, pues en estas disquisiciones andaba cuando me vi que tenía la uña del meñique pintada de negro. Me la pinté en la madre de todas las juergas, primero, como intento de originalidad, segundo tratando de dar un giro a una historia, en un momento en que los sentidos los tenía perturbados.

Ahora miro la uña y ya no la siento como algo positivo, de hecho es lo que me queda de los días esos, y en cierta forma pienso que se tuvo que quedar en ese espacio temporal, no tiene sentido en mi forma actual de estar, quizás en la próxima salida resurja, aunque lo dudo, ya se verá, aunque ahora ante la ausencia de acetona, me lo quitaré con algo que raspe.